O vello poeta

Ricos anciáns.

Volvo da escola. Nun día normal de primavera, a harmonía prevalece na rúa: nin brisas nin nubes, en xeral, o silencio ea paz. Pode escoitar claramente as cancións sonoras de tordos e alondras, o ladrido de cans, o murmurios das follas e os gritos distantes, pasando os nenos que pasan. Chegaron as leccións da escola e as rúas comezaron a ser gradualmente cheas de nenos. Do lado estaba como unha procesión masiva ou un desfile en honor a unha festa. Camiñaron por unha longa e delgada franxa de varias persoas. O silencio desapareceu, substituído por un ambiente ruidoso. Houbo disputas vivas e conversacións sobre diversos temas. Quen discutiu os éxitos do pasado día, e quen e os fracasos; Fala de innovacións na industria do xogo, teléfonos intelixentes, marcas de automóbiles. Involuntariamente pregúntese a pregunta: "Como todos saben?". Nas leccións e dúas palabras non poden realmente unirse, expresar a súa opinión ou xuízo, e logo debaten, como expertos e profesores nestes ámbitos. Chegas á conclusión de que están perdendo todo o seu potencial por nada. Séntese no mercado do Extremo Oriente: ruído, tráfico, esmagamento, non entendo nada, que é o que está onde está, simplemente perderse no espazo. Pero despois dun tempo, as persoas dispersas, as rúas teñen o seu antigo aspecto. Inmediatamente faise máis tranquilo e libre. Na parada de autobús, como sempre, unha chea de persoas están aglomeradas. Permanente, lonxe de todos, deixei cos meus pensamentos profundos en min. Mentres estaba nadando no océano de soños, reflexións, paisaxes e ideas irreal, a xente volveuse cada vez máis. Non sei por que me interesaba un home. En aparencia, bo, o habitual borracho e bobo, vestido con roupas desgastadas, antigas, sucias e desgastadas. Mire un paseo perdido, inestable, camiñando, tropeçar con cada metro (por un pequeno non se estendeu por un lado polvoriento). De algunha maneira chegou, sentouse no banco, e a poucos minutos del non podía escoitar un só son. Pero despois dun tempo, para sorpresa de todas as persoas que se encontraban ao lado do outro, el preguntou unha pregunta moi sinxela a un mozo: "¿Que sabes de Pushkin?" Unha pregunta elemental, pero non puido responder. Que vergoña unha persoa non sabe sobre o dramaturgo máis famoso da historia de Rusia, o creador da linguaxe literaria moderna rusa. Pero ao parecer, el mesmo esperaba tal resposta. O ancián estivo familiarizado co analfabetismo total do país. Pero sobre todo actitude de aflición á historia do seu país natal. No exterior, non importa quen fale sobre poetas e escritores nacionais, darán unha resposta confidencial e informativa: a data de vida do escritor, a súa breve biografía, a contribución ao desenvolvemento da literatura, as obras escritas por el. Máis importante aínda, a maioría dos estranxeiros están familiarizados cun tal xenio da poesía e da prosa como Pushkin. O obxectivo do vello non era revelar esa vergonzosa ignorancia, a completa falta de representación en xeral sobre a literatura rusa. Dado que se pode afirmar con total certeza que Pushkin é a base da literatura rusa e do talento para transmitir os sentimentos internos do heroe, estreitamente unidos á turbulenta situación histórica do estado, na harmonía ideal que reinaba nas súas obras. Pola contra, o seu obxectivo era instruír o verdadeiro camiño, o camiño da investigación e do coñecemento, a esencia de todo o creado por un home descoñecido e inalcanzable. Ao final, de xeito involuntario non lograrás nada, unha persoa debe chegar a el mesmo, obrigalo, só entón pode chegar ás alturas mundanas.

Falaba tranquilamente e claramente, coma se fose outra persoa, renacía dun borracho e un monstro moral nun obxecto de alfabetización, centrado e intencionado. Se omites os feitos que bebeu, estaba vestido con roupas sucias e desgastadas, e desde el provocou un cheiro desagradable, podes facilmente escribilo nos rangos de clase da intelligentsia. A base da nosa corrupción, morte e inhumanidade e avaricia atraídos a un buraco escuro. Só grazas aos representantes altamente intelectuais do pobo, seguimos a flote, aínda que seguimos o rumbo nos acantilados nítidos e afiados do odio e do egoísmo. Todos ficaron en silencio, esperando escoitar o estúpido discurso do vello. Tras un minuto agregou: "Sabes, sinceramente, que non son un gran admirador das obras de Alexander Sergeevich, como Dmitry Pisarev escribiu, Pushkin usa o seu virtuosismo artístico como medio para dedicar toda a lectura a Rusia, aos tristes segredos do seu baleiro interior, a súa pobreza espiritual e os seus pensamentos mentais. Impotencia "- vostede sabe, eu en gran medida de acordo coa súa opinión, pero iso non significa que cuestiono o seu talento. Lonxe diso, só estou interesado noutra literatura de xénero e tempo, máis moderna, vital e real, que afecta os problemas de política económica, social e militar de hoxe. Ninguén prestou atención ao discurso moi sensato e máis interesante do vello. Todos esperaban que o autobús se afastase rápidamente deste deserto, no mundo da civilización e nas últimas tecnoloxías. Ademais, hoxe os mozos non están interesados na literatura clásica, esquecéronse da enorme contribución que os escritores rusos fixeron: Dostoievski, Tolstoi, Chekhov, Gogol, Pushkin, Lermontov, Nekrasov, Goncharov, Herzen, Ostrovsky e moitos outros. Pero a maioría de todo o vello estaba molesto porque agora non hai dignas figuras literarias no país que puidesen contrarrestar algo a autores estranxeiros. Entón empezou a ler os seus propios versos, distinguidos pola orixinalidade e exactitude da representación dos valores humanos por parte do autor neste mundo sen pecado. Ah, que vértices podería alcanzar, se non os vicios que destruíron todo, sen ningún tipo de anexos. Contareino un dos seus poemas.

Na rúa hai un carruaje,

En que era o mestre,

Coñecido a todos,

Como dono de institucións obscenas.

Estaba vestido cun estupendo brillo,

No pescozo, a cruz caeu hospiamente.

Na rúa había unha néboa,

E a choiva gradualmente goteou.

Saíu do carruaje,

E era alto,

A néboa despexada,

E o sol parecía ser.

Un rapaz correu para el de súpeto:

Ripped e un deshonesto.

Á vista desta figura,

Tiña unha sensación de disgusto.

O rapaz dixo cunha voz delgada:

"Sirva unhas moedas para comida e roupa"

Cando se tornou popa, empuxou ao fillo,

E avanzou.

Achegándose ao limiar,

Levantou un paso.

Todo sol solado polo sol

Era como Deus.

E inspirado pola luz,

Sentía orgullo e liberdade,

Era un home así,

Similar ao profeta.

Basta pensar, tales poemas encantadores deben evocar un sentimento de respecto e admiración, pero con excepción da risa e algunhas frases afiadas dirixidas ao vello; Non oín nada. O que pasou é a crianza, as tradicións que reinaban durante séculos no pobo ruso, entón o desenvolvemento espiritual do home. Ah, onde os antigos poboadores fóronse, eles, como un vello, renacían, pero non nun home educado, senón nunha criatura vil que vivía nun mundo propio, que non se preocupaba por cousas comúns. Ata onde estamos da seguinte etapa da evolución, pero aquí en xeral, non se trata dunha evolución, senón da nosa degradación. Son mestres de ver con toda tristeza e sufrimento, culpan ao goberno moderno por isto. E que eles mesmos intentaron corrixir, cambiar para mellor. Correctamente - nada. Agora, se cada persoa comeza desde si mesmo, intenta superar todas as súas deficiencias e vicios, revisa as súas opinións e valores, entón pódese conseguir outra cousa, é dicir, un sistema político e social civilizado e humano, onde todos estarán guiados pola bondade e co coñecemento e Non poder, sangue e diñeiro. Logo de estas longas crucifixións e humillacións, o vello, como David Livingston, non conseguiu liderar a tribo cristiá da tribo Kwen do pobo tswana. Pero quen sufrirá máis disto, o vello non empeorará, esta é a sociedade xuvenil moderna que aínda ten que vivir e gañar experiencia, de acordo coa lei natural da natureza, temos que avanzar nas nosas opinións espirituais e morais, e as persoas, pola contra, retroceder.